九月厦门的风，总是带着点黏腻的湿气，像是谁没擦干的眼泪.
我把高跟鞋脱了，光脚踩在会展中心外面的草坪上.
草尖有点扎，但那种真实的触感反而让我觉得踏实.
刚刚在馆里，空调开得太足，冷气顺着真丝衬衫的缝隙往里钻，冻得人骨头缝里都发酸.
那个做了三个月的单子终于签了，九八投洽会，人声鼎沸，香槟碰杯的声音脆生生的，好听极了.
可是我的手机屏幕亮了一下，是他发来的消息.
只有三个字：算了吧.
那一刻，我手里捏着的那颗大白兔奶糖，差点被我捏化了.
这是我从上海带过来的习惯，包里总得备着点甜的，好像这样就能抵消掉生活里突如其来的苦.
我没回消息，只是把糖剥开，塞进嘴里.
甜味在舌尖炸开，却混着点说不清道出的涩.
我想起在香港中环那几年，也是这样的九月，维多利亚港的风比这儿硬，刮在脸上生疼.
那时候我们挤在只有二十平的劏房里，吃着最便宜的车仔面，却敢谈论着要怎么征服世界.
现在世界好像确实被我征服了一小块，至少在这个展馆里，我有了一席之地，有名片上烫金的Title.
但那个愿意陪我吃车仔面的人，在这个最该庆祝的时刻，跟我说了“算了吧”.
我抬头看天，厦门的天空蓝得有点假，像是一块巨大的、过分完美的幕布.
不远处的海浪声一阵阵传来，像是时间的呼吸，沉重又漫长.
我想起伍尔夫说过，一个人能使自己成为自己，比什么都重要.
可她没说，成为自己的代价，是不是就是要学会习惯性的失去.
路灯亮了.
昏黄的光晕染开来，把我的影子拉得老长，像个孤独的惊叹号.
我蹲下来，看着草丛里的一只蚂蚁，它正费力地拖着一块比它大得多的饼干屑.
多像我啊.
拖着那些名为“事业”、“成就”、“体面”的东西，在这个巨大的城市迷宫里横冲直撞.
刚才在展位上，那个美国客户夸我：“You are so tough.”
我笑着说谢谢，心里却想，Tough这个词，有时候真不是什么好话，它意味着你得像石头一样硬，不能碎，不能哭.
但石头是没有温度的.
我从包里摸出一盒烟，是那种细长的女士烟，薄荷味的.
点火的时候手有点抖，可能是饿了，也可能是刚才那三个字还在胃里翻腾.
烟雾缭绕起来，模糊了远处会展中心巨大的玻璃幕墙.
那里面灯火通明，无数的欲望和野心在交换、在碰撞.
而我在这里，像个逃兵.
我想起以前在纽约，也是这样的傍晚，我坐在中央公园的长椅上，看着松鼠抢食.
那时候觉得孤独是一种高级的享受，是文青的标配.
现在才明白，那是因为那时候心里有人，孤独只是暂时的调剂.
当心里那个人真的空了，孤独就变成了蚀骨的毒药.
我又想起了南长街的那条石板路.
那是我们第一次去无锡旅游，下着小雨，我非要吃那个惠山泥人巷口的豆腐花.
你一边抱怨雨大，一边把伞往我这边倾斜，半个肩膀都湿透了.
那个泥人阿福，现在还摆在我上海公寓的床头柜上.
它笑得那么喜庆，胖乎乎的脸，永远不会有烦恼的样子.
不像我们，越活越瘦，越活越尖锐.
或许，感情也是有保质期的吧，就像这颗大白兔奶糖.
放久了，就算没坏，也会变得硬邦邦的，咬不动了.
我们都在往前走，只是方向稍微偏了一点点.
刚开始只是差毫厘，走着走着，就隔了万水千山.
我不怪他.
真的.
在这个名利场里打滚久了，我自己都快不认识自己了，何况是他.
他怀念的，大概是那个会因为一碗豆腐花开心半天的女孩.
而不是现在这个，穿着高定套装，在谈判桌上寸步不让的女强人.
海风吹得更猛了，有点凉.
我把烟掐灭，扔进旁边的垃圾桶.
起身的时候，膝盖发出轻轻的“咔哒”声，提醒我已经不是二十岁了.
远处传来一阵萨克斯的声音，不知道是哪家酒店的露天酒吧在演奏.
曲调有点慵懒，又带着点漫不经心的忧伤.
这就是生活吧.
一边给你塞一颗糖，一边又给你一巴掌.
让你在甜味还没散去的时候，就得忍着痛继续赶路.
我重新穿上高跟鞋，那种踏实感消失了，取而代之的是熟悉的高度和紧绷感.
这才是我的战场.
我拿出手机，那个对话框还停留在那里.
我深吸了一口气，打下两个字：好的.
然后锁屏，转身.
会展中心的灯光依然璀璨，像是一个巨大的幻梦.
我得回去了.
还有个晚宴要参加，还得去应酬那些虚伪又热情的笑脸.
只是这心里的某个角落，像这厦门潮湿的夜色一样，彻底地凉了下去.
但我知道，明天太阳升起的时候，我依然会画着精致的妆容，踩着这双磨脚的高跟鞋，在这个城市里，继续做一个体面的人.
毕竟，成年人的世界里，崩溃也得挑时间，还得调成静音模式.
就像这海浪，拍打着岸礁，碎了又聚，聚了又碎.
周而复始，永不停歇.
这大概，就是所谓的活着.
